你哭得停不下來，手太抖，不想弄髒布加拉提的床鋪，只好把披薩放回盒子裡。

屋外的聲音漸漸歇下，有人進來，問你怎麼了。

『疼……』

你說著，眼裡的眼淚怎麼也斷不了。

『好疼……好疼……』

小腹疼，腰疼，哪裡都疼。

『哪裡痛？我給你揉揉。』

來人拿紙擦著你的眼淚，手隔著被子按在你的小腹上，用以往的力度揉著。

『是不是坐著不舒服？躺著會不會好一點？』

講話的人是布加拉提，他拿開床上的披薩盒，把你的身子放平。

“Bucciarati...”

有人過來叫了一聲，布加拉提回應幾句，他們的聲音越來越輕，你又覺著困了。

『睡吧。』他給你揉著，『睡個好覺。』

可是還在痛。你喘著氣，也搞不清楚到底疼在哪。

昏花迷濛的視野裡，恍惚間，你望見一個白色長髮的身影，他立在門邊，似乎是在遙望著你。

那個人總是這樣，隔著門牆，站在門邊，遠遠地看著。他不曾進來，你也不曾出去。

經肺的呼吸都似是插滿了刀片，延綿的感知可能順著血管、也可能是順著骨髓。

這種感覺彷彿遲來了有大半個世紀。

『別哭了，哭泣牽動腹部肌肉，越哭越疼。』過來給你擦臉的人是福葛，他安慰你，『緩一下，睡過去就好了。』

可你很難自己停下。

布加拉提對門外的人說了一句，門外的人動了，他離開片刻，又進來，給了布加拉提什麼。

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