黃土地上的風似乎都是那麼的乾燥，讓人心中不由的生出一些煩悶。

風拂動著帳篷上覆蓋著的布，拂動著樹木和草叢，拂動著黑袍老者身上的衣服，拂動著在他頭罩旁邊露出的絲絲白髮。

黑袍老者低下頭，看著自己的手。

手掌寬大，手指頭修長，骨節突出，大大小小的老繭。

這是曾經拿著毛筆的手，本來是應該秀氣，白皙，骨節藏而不露的手，因為家族的需要，後來變成這樣的雖然談不上醜陋，但是絕對稱不上秀麗的手。

遺憾嗎？

或許。

後悔麼？

沒有。

因為這隻手，也端過最烈最純的酒碗，也扯過最香最嫩的牛羊，也捏過最美最柔的女子，也拿過最硬最利的刀劍。

但是這些似乎是榮耀一般的東西，在時間面前似乎都失去了意義。

黑袍老者忽然想起了小時候曾經熬過的一隻鷹，當時還是胡人教的，想起了當知年紀尚幼的他，熬著同樣幼小的鷹，一隻鷹一個人，都在搖搖欲墜，都在咬著牙苦撐……

自己最後是贏了麼？

想不起來了，好象是贏了吧……

不過現在自己忽然覺得，似乎自己才是那一隻鷹，而那個可惡的時間卻一直在熬著自己，把自己從一個幼稚兒童，熬成了一個英氣青年，然後又給生生的熬成了現在這樣一幅蒼老的容顏。

他曾經以為自己將是一名名將，卻沒想到還沒有成為名將，卻已經白頭。

黑袍老者深深的吸了一口氣，挺直了腰，高高的抬起了頭顱，昂然沿著帳篷之間的道路，大步流星的走到了中央的大帳前面……

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