【前言】

一間老而不朽的木屋，一盞昏暗未熄的油燈。

一個年輕的，臉色蒼白的男人。

坐在對面的，是被無數皺紋附體的老人。

男人看著老人，看著他手裡的菸斗，看著他鼻中噴射的煙霧。

似乎不想再沉默下去，他說:“我想寫書。”

老人問:“你看過多少書呢?”

“不很多。”

“你走過很多地方麼?”

“並沒有。”

“哦，那聽過多少故事?”

“沒多少。”

老人不在詢問，繼續抽著煙。

年輕人也不在說話，他蒼白的臉上，一雙眼睛很空洞的，似乎在想什麼。

老人磕出菸斗裡燃過的灰燼，在重新點燃菸斗後問他：“兒時的想法，都還存在嗎？”

年輕人收回飄遠的思緒:“消散了太多太多。”

“人老了，思緒就飄不遠了，在親人，在舊事之間，來回搖擺。”

“所以您的書中，情與事，重而濃。”

老人吐出一口煙:“我一直以為，無所謂智者，有所謂知者，你有一直學習嗎?”

年輕人點了點頭，又搖了搖頭。

他說：“學了一點，就發現欠缺一塊，學了一塊，又發現欠缺一片，學了一片，卻還欠缺一堆。”

“學無止境是這樣的解釋嗎?”老人笑道。

年輕人跟著笑了。

他以為，時間沖刷過的身軀，會留下厚重的氣息。積澱的，便是功底，文筆。卻忘了自己漫長的等待，已經忘記了很多幼稚而新奇的思路，又丟失了很多搞笑而特別的想法。

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